Toujours à l’ouest. Je tangue, les vents me sont contraires. Tel le capitaine d’un bateau ivre, je lutte pour ne pas sombrer.
Je sais que les fonds sous mes pieds sont abyssaux et qu’il est préférable de rester au dessus de la ligne de flottaison.
Pendant ce temps, Mytilda, l’œil toujours interrogateur, vêtue d’un haut incarnat relevant la beauté sombre de son regard, me scrute en se demandant si ma faiblesse est feinte ou pas !
Elle hésite entre l’ignorance affectée et l’inquisition totale, anamorphose prenant forme dans une parfaite réincarnation de Torquemada.
Bref, malgré le feutre des convenances, il résonnait autour de moi comme une aura de bruit et de fureur.
Mais attention, … silencieuse la fureur !
365 Obsolètes
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